Enquanto os pernilongos
se alimentam de nossos 
principais fluidos pulsantes,
Nós, tão acostumados a ser
o topo da cadeia alimentar,
sentimos-nos incomodados
com o exercício de nosso
devir alimento.

A fachada parecia ser de um banco, os carros passavam em frente, como usualmente, e um indivíduo estacionara sentado logo ao lado à porta principal e estendera a mão, como se pedisse algo. Apesar de mendigar – pelo menos era o que aparentava – ele era bem apessoado, não era como os outros pedintes, apresentava as roupas novas, limpas e seus sapatos não destoavam do conjunto.

As pessoas, ao passarem, não entendiam o que ele estava a pedir, pois dinheiro não parecia ser o que ele queria, mas pela situação que se encontrava o caso deveria ser grave, e assim, as pessoas não se importavam em ajudar. Ele não entendia o porquê as pessoas lhe entregavam dinheiro, e continuou com a mão estendida até que recebesse o que queria.

Após algumas horas, uma garota que passava não tendo dinheiro acabou por entregar um botton que tinha um coração e nele estava escrito “amor”. Ela explicou que por mais que quisesse dar mais, era o máximo poderia entrega-lhe, referindo ao valor da doação. Nosso pedinte ao ver a inscrição, entendeu que se era amor o que ele queria, um botton seria o mais próximo que ele poderia ter, e como estava cansado de tanto pedir, pegou o amor que recebera, prendeu em sua roupa e levantou, saiu em direção à estação de metrô mais próxima e sumiu na multidão.

No metrô se sentiu insatisfeito e viu que teria que voltar todos os dias para ver se tinha a mesma sorte que teve no seu primeiro dia em sua busca. Se contentaria com bottons desde que eles viessem todos os dias…

Acordou como sempre. Ainda estava cansado, ainda estava com sono e ainda tinha aquele velho hálito. Saiu da cama, foi até o banheiro, vagarosamente e esbarrando em tudo (como de costume), e quando iria dizer bom dia a si mesmo, um velho hábito que nem se lembrava mais quando começara, não conseguiu pronunciar.

Talvez fosse uma praga, como em “Ensaio a cegueira”, mas como a criatividade do escritor, às vezes, se torna limitada, a única criação (leia-se plágio) fora que ao invés da visão, a capacidade perdida fora a de falar, mas não era. Simplesmente, ou não tem simples assim, ele não conseguia falar. Checou sua garganta e ela estava normal, sem pústulas, manchas, pus ou qualquer indicador – nojento – de alguma inflamação.

Sem saber o que era, decidiu-se ir terminar de se arrumar e ir para a faculdade. Como trabalhava arrumando computadores, falar era o menos necessário, e por isso mesmo, sabia que boa parte das pessoas nem notaria que ele estava sem voz. O dia correu normalmente – novamente – e ninguém, como esperado, acabou percebendo o que começara pela manhã.

Quando foi dormir no final do dia, sentiu-se tranqüilo, pois percebeu que não tinha muito que dizer. E por final, decidiu que só tentaria falar de novo quando valesse a pena…

A vitrola ressoava como de sempre. Entre acordes desafinados (por aquela girar um tanto quanto mais devagar do que deveria), um cinzeiro com bitucas suficientes para se dizer que mais de um maço fora consumido e uma garrafa de vinho barato já terminada, encontrava-se nosso protagonista.

Não, ele não estava doente de amor ou, muito menos, alguém havia falecido. Dessa vez era algo a se festejar, tudo aquilo terminara sem mortos e nem feridos e, por fim, ele relaxava em sua humilde sala. Sala essa que nunca esteve tão fluida, tão leve ou tão aconchegante.

Como a casa fora herdada de seus pais, ele vivera ali coisas que o marcaram e o constituíam de forma sublime. No quintal lá fora dera de seus primeiros passos ao seu primeiro beijo, e esse último com direito aos pais deles chegando mais cego, mas bem mais cedo do que o esperado e os pegando no ato. Naquela casa pedira sua primeira mulher em casamento e naquela mesma sala decidiram, civilizadamente, que já passara a hora de seguirem com suas vidas em rumos diferentes.

Quando já tarde o sono o vencera. Dormindo no velho sofá, o velho LP da Elis terminava e ele só acordaria lá pra quando o sol já estiver em declínio. E o que terminara finalmente? Só uma semana de trabalho árduo. Porque textos sobre angústia ou dores de amores são coisas que, além de nos enjoar, cansam a gente.

- Não.

Em sua cabeça tocava uma orquestra sinfônica a uma altura que a única coisa que ele conseguia pensar, a não ser na orquestra, era em terminar com que ele prometera. Não conseguia ouvir nem o barulo do motor de seu carro e quando ele chegara ao seu destino, desceu e entrou sem pestanejar. Na sala de jantar a mesa estava posta, e o cheiro do assado fora insurpotavelmente atrativo, mas não mais atrativo do que ele procurava, que por sinal, não estava por ali.

Subiu as escadas seguindo o cheiro do perfume doce que, para ele, era inesquecível. Seu estômago embrulhou, e quando estava quase para vomitar, se deparou com o alvo. Ele o conhecia, e não tinha outra escolha, ele fora pago para isso. K. já sabia o que deveria fazer. A madame tinha explicado direitinho o seu plano, que se desse certo, ela se livraria do encosto que ela chamava de marido.

Ela não o odiava, não o traia, ele só não era mais necessário. Só que  um divórcio não seria bom para os negócios, mas a viuvez, quando bem usada, seria muito mais do que bom. E voltando onde estava, K. se deparou com o alvo, tirou a arma, devidamente equipada com um silenciador, e BANG. Mais uma cliente satisfeita, e algumas horas sem aquele musical todo.

Estava, eu, lendo um texto que fora escrito pela minha cara amiga Lorene em seu blog Em Dor Fina quando pude sentir, o que se faz raro hoje em dia, o que era retratado. O texto falava sobre a inesperada companhia que tivera quando fizera uma caminhada por Curitiba. “Uma fêmea de pastor alemão, provavelmente de rua, magra e cansada, resolveu me acompanhar.” com ela mesmo disse.

O fato é que quando ela chegou a destino, foi com um grande pesar que ela deixou a cachorra para atrás e entrou no prédio. Na saudosa Maringá por várias vezes já tive a companhia e, em consequência, a proteção, de alguns dos integrantes da “matilha” que vive na universidade, e por mais que sempre ter gostado de estar com eles, nunca me senti tamanho pesar aos deixa-los. Mas meu coração quase explodiu ao ler as linhas que narravam um fato que muitas vezes já acontecera comigo sem o mesmo impacto. O que aconteceu foi tão forte que transcendeu a ele mesmo.

Acompanhar os post do Em Dor Fina é um grande prazer, e não deixe de dar uma olhadinha(o link se encontra aqui ao lado). O estilo de escrever da Lô é todo especial e no qual podemos sentir o que ela pretendeu passar…

Ontem ao ver a história de um cidadão americano, que fazia uma tatuagem em homenagem ao seu filho que fatidicamente havia falecido  me indaguei sobre como eu reagiria se fosse comigo. Após o acontecimento que levara o garoto por volta de seus cinco anos a morrer, ele entrara em casa gritando a esposa: “Chame uma ambulância, eu matei nosso filho!”. Tudo tinha sido rápido e após ele ter pedido para que seu filho se afastasse do carro para o que ele reposicionasse o veículo. Não preciso dizer como foi que acontecera, só que de alguma forma o garoto não havia se afastado.

A pergunta que ficou pra mim foi: Como não se desvairar, tendo consciência que uma ação sua foi a causa da morte de seu querido filho? Ele apresentava-se bem centrado, pra não dizer entorpecido. Não demonstrava muitas emoções, apesar do leve sorriso ao ver a tatuagem pronta. Tatuagem, essa, que era uma libélula, inseto que a criança tinha como sonho capturar e que após o acidente, o Pai sempre se recordava do filho ao ver.

Posso dizer que esse fato fora à um ponto onde minha realidade não consegue alcançar, e assim ficando em mim apenas a dúvida, que espero nunca saná-la, de quais seriam minhas reações, e que, de antemão, posso dizer que não seriam nada controladas. Talvez reações explosivas e carregadas de culpa tenham perdido o sentido, vide casos que acontecem não muito longe de nós e que a mídia faz a festa e monta o espetáculo para que os brasileiros continuem a não o realmente acontece no nosso país. Mas, sobreviver sabendo que você tirou uma vida que você havia dado, não pode e nunca foi mensurável, pois não deveria haver algo pior…

  4  Psic.  Adoção de procedimento ou atitude próprios de idade inferior ou de fase de desenvolvimento anterior, ger. causado por situações de conflito interno e/ou externo.

Aquele velho conhecido chiado anunciava que logo começaria a musica. Eu deitado no sofá com um sorriso bobo que a muito não sabia como era, pensava no que tinha acontecido aquela manhã. Eu podia ouvir a agulha atritando com o disco de vinil. Na segunda faixa do lado B, Cazuza começou a cantar “Mulher sem razão” e isso me fez afundar ainda mais em meus pensamentos. De manhã, me redescobir completo.

Entre pensamento, sugiu-me um sobre o que ocorreu na noite do dia em que chegara. Já tocava ”Filho único” e eu fui obrigado a discorda dele. Rio Preto se apresentou a mim de uma forma inesperada, se apresentou como um refúgio caso eu precisasse, e isso me fez tão bem. Talvez oito anos tenham se resolvido naquela conversa e naquele abraço. Enfim…